Comprámos. É nossa. É boa. Cá em casa só cozinhamos por questão de sobrevivência. A Bimby é uma tentativa da minha mãe fazer com que passemos mais tempo na cozinha.

Mas não resulta, porque o raio da máquina é rápida. E faz tudo. Estou mais que rendida. Estamos. Faço parte da geração micro-ondas-congelador-máquina de lavar-e-secar. Não é que eu tenha muito orgulho nisso, mas a culpa não é só minha.
O que dirá a minha avó quando souber? Ela, que teve 9 filhos e eu nem sei se 1 quero ter. Ela, que sabe sempre retirar manchas de café, de óleo, de tinta de caneta, de tudo e mais alguma coisa e eu que quando a minha roupa tem manchas, não faço ideia do que fazer. Ela, que cose, borda, tricota e eu que mando fazer as baínhas na costureira do centro comercial. Ela, que ensinou as suas empregadas a fazerem as tarefas domésticas e eu que me pergunto quem vai ser a minha tábua de salvação quando a Cidália se reformar?
Se o hipermercado fechar, eu morro.